第二十三章 画里的人

第二十三章 画里的人

周馆长听不见画里的人说话，但他能感觉到不对劲。

因为我站在画前不动，他就知道我在跟什么东西说话。

他小声问：“小先生，怎么样？”

我没回答，只是摆摆手，让他别出声。

我继续看着画里的人。

“这是你家，但你已经死了。”我说，“死了的人，不该留在这儿。”

画里的人收了笑，看着我。

“小孩儿，”他说，“你知道我死了多少年吗？”

“多少年？”

“一百三十七年。”他说，“我死的时候，光绪皇帝还没死呢。这一百三十七年，我一直在看着这宅子，看着进来出去的人，看着那些把我东西搬走的人，看着那些把我家改成什么文化馆的人。”

他的声音越来越冷。

“你让我走？我凭什么走？”

我听着，心里忽然明白了。

他不是不想走，是舍不得。

舍不得这宅子，舍不得他的东西，舍不得他活着时候的一切。

“你舍不得，”我说，“但你已经死了。这些东西，不是你的了。”

“那是我挣来的！”他的声音忽然大了起来，“我寒窗苦读几十年，中了进士，当了官，挣下这份家业。凭什么不是我的？”

“因为你死了。”我说，“死了的人，带不走活人的东西。”

他沉默了。

画里那双眼睛，盯着我，盯了很久很久。

然后他忽然问：“你能带我走？”

“能。”

“带我去哪儿？”

“去你该去的地方。”

他沉默了好一会儿，又问：“那边……有我家的祖坟吗？”

“有。”

“有我爹娘吗？”

“有。”

他又沉默了。

过了好一会儿，他忽然叹了口气。

那叹气声很轻，但我听出了里面的不甘心和不舍。

“一百三十七年了，”他说，“我一直守着这宅子，守着这些东西。我以为是我不肯放手，其实是我不知道往哪儿走。”

我没说话。

他又说：“小孩儿，你能让我再看看这宅子吗？最后一眼。”

“行。”

我转过身，对周馆长说：“我要一个人待会儿。”

周馆长愣了一下，点点头，退了出去。

我站在画前，对画里的人说：“出来吧。”

画里的人动了。

他从画里走了出来。

不是真的走出来，是那种模模糊糊的影子，从画里飘出来，落在地上，慢慢凝成一个人形。

就是他，穿着那身官服，戴着红缨帽，瘦脸，高颧骨，小眼睛。

他站在我面前，四处看了看，忽然笑了。

“一百三十七年了，”他说，“头一回从画里出来。”

我带着他，在宅子里走了一圈。

从前院走到后院，从东厢走到西厢。他每走到一个地方，就停下来看看，摸摸那些柱子，那些窗户，那些已经斑驳的雕花。

走到中厅的时候，他忽然停下来，看着房梁。

“那根梁，”他说，“是我亲手挑的。那年我中了进士，回乡修宅子，去山里挑了三个月，才挑中这根。”

走到后院的时候，他看着那棵老槐树。

“这树是我爹种的，”他说，“种的时候，比我胳膊还细。现在这么粗了。”

走到门口的时候，他看着那两个石狮子。

“这对狮子，是我从京城运回来的。花了三百两银子。”

他一边走，一边说，一边看。

最后走回展厅，站在那幅画前。

他看着画里的自己，忽然笑了。

那笑很苦。

“画得真像。”他说，“就是眼睛画得有点大。我眼睛没那么大。”

我站在旁边，没说话。

他转过身，看着我。

“小孩儿，谢谢你。”

“谢什么？”

“让我再看一眼。”他说，“我守了一百三十七年，其实早就该走了。就是舍不得。现在看过了，舍得走了。”

他伸出手，拍了拍我的肩膀。

那手没有重量，但我感觉到了。

“走吧。”我说。

我带着他，走出文化馆，走上老街。

街上人来人往，没人看见他。

他一边走，一边四处看，看着那些他不认识的人，那些他没见过的车，那些他看不懂的东西。

“这世道，变了。”他说。

“嗯。”

“变了也好。”他说，“不变，哪有新东西。”

走到老街尽头，前面忽然出现了一扇门。

还是那扇门，木头做的，没有门框。

他看见那门，愣了一下。

“就这儿？”

“就这儿。”

他站在门前，回头看了看老街，看了看远处的文化馆，看了看那棵老槐树的树梢。

然后他推开门，走了进去。

门在他身后关上。

我站在那儿，愣了一会儿，转身往回走。

走到文化馆门口，周馆长正站在那儿等我。

“小先生，怎么样？”

“好了。”我说，“以后不会再闹了。”

周馆长愣了一下，然后长长地松了口气。

“太好了，”他说，“太好了。小先生，多少钱？”

“不要钱。”

“那怎么行？”

“真不要。”我说，“他是自己走的。我就是带他看了看。”

周馆长看着我，眼神里有点复杂。

后来他非要塞给我两百块钱，说这是车马费，不收不行。

我收了。

回家之后，我把钱交给奶奶。

奶奶看了看，没说话，收起来了。

那天晚上，我做了一个梦。

梦里那个穿官服的老头站在一座大宅子门口，门里走出来很多人，有男有女，有老有少，都穿着清朝时候的衣裳。

他们看见他，都笑了。

他也笑了。

然后他们一起走进门里。

门关上了。

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