第八十四章 沈安的书

第八十四章 沈安的书

沈安也老了。

他每天做的事，就是坐在石洞里，拿着笔，写啊写。

那本书，他已经写了几十年。从沈玉写到他，从冷霜写到他，一代一代，一直没断过。

他把那些书都收在一个木箱子里，放在石洞最里面。没事的时候就打开看看，翻一翻，然后又放回去。

有一天，冷霜去看他。

他正坐在那儿写，写得专注，没发现她进来。

冷霜站在门口，看了一会儿。

沈安写着写着，忽然停下笔，抬起头，看见她，愣了一下。

“师父？”他说。

冷霜走进去，在他旁边坐下。

“写什么？”她问。

沈安说：“写今年的事。”

冷霜问：“今年有什么事？”

沈安想了想，说：“今年有个孩子出去了，在京城当了官。今年有个孩子死了，埋在那边山坡上。今年……没什么大事。”

冷霜点了点头。

沈安看着她，忽然问：“师父，你说，这些事，以后有人看吗？”

冷霜说：“有。”

沈安问：“你怎么知道？”

冷霜说：“因为我会看。”

沈安愣了一下，然后笑了。

“师父，”他说，“你真好。”

冷霜说：“不是我好。是你写得好。”

沈安低下头，看着手里的书，看着那些密密麻麻的字。

“我写得不好，”他说，“比我爹差远了。”

冷霜说：“你爹要是活着，也会说你写得好。”

沈安抬起头，看着她，眼睛里亮亮的。

“真的？”

冷霜点头。

沈安笑了。

他笑得很开心，像个孩子。

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